Monday, August 07, 2006

Dentro da seringa


Senti a pele escorregar sobre minha carne, em um ardor insuportável. A língua se transformava em espuma dentro de minha boca. Estava tudo escuro, exceto pelos lampejos daquela máquina demoníaca que ele mantinha no meio da sala. O puto ria alto enquanto injetava aquela coisa em mim. Eram cinco agulhas espalhadas em meu peito, pernas, braços e pescoço. De todas as merdas que eu fiz na minha merda de vida essa devia ser a pior.

Conheci o velho em uma casa de ópio. Era meio esquisito, mas não existem pessoas normais neste tipo de lugar. Pessoas sujas ficam em lugares sujos, fazendo coisas sujas. Aquele maldito olhar amarelado, remelento. A barba sebosa, com restos de comida no canto da boca. Ele fedia mais do que eu. Eu achava o sujeito patético. Ele e seu jaleco encardido, com manchas de coisas que eu nem queria imaginar de onde vinham. Ali era conhecido obviamente como "Doutor" . Pois é, não cobre muita criatividade de viciados.

Diziam que já tinha matado três perdidos ali, dando algumas seringas coloridas de presente. Eu me importava mais em tirar as carteiras daqueles caídos no chão do que prestar atenção no sujeito decrépito.Foi assim que ele soube tirar proveito da minha estupidez.
Certo dia, enquanto eu me esforçava para rolar o corpo de um gordo para o lado e tirar seu relógio de bolso, o velho ficou ali, observando. Eu me levantei, e enquanto limpava meu prêmio retirado da bola de sebo entorpecida, o "Doutor" me fez um pergunta:
- Gosta de dinheiro não é rapaz?
- O dinheiro é a única coisa que me transforma em algo que não sou, meu velho - respondi enfiando o relógio no bolso da camisa.

O velho começou a me trazer seringas. Eu injetava, ele ficava olhando com as órbitas dos olhos estufadas, sorria para meu corpo se contorcendo no chão imundo. Depois me dava um pouco de dinheiro. No começo eu achei que estava com medo, mas quem não enxerga a própria miséria não entende o medo. Então continuei. Logo o efeito passava, eu vomitava bile por algumas horas. Eu ria de mim mesmo cuspindo a gosma esverdeada pelas paredes. O "Doutor" ficou impressionado com a minha resistência. Eu também. Pensei que era para eu estar morto, mas não estava. A cada vez que abria as veias para receber minha sentença, imaginava que não seria a última. "Dessa eu passo" eu dizia a mim mesmo apertando o êmbolo com a agulha fincada entre os dedos dos pés.
Fui longe demais.
Agora eu grito nesta sala maldita e fedorenta. Grito para este velho insano me soltar. Grito porque não quero mais sentir esta dor. Grito porque jeu á devia ter morrido há muito tempo.
Bolas verdes de bile. Um relógio de prata iluminando o mar, dentro de uma seringa. Os olhos amarelados e remelentos são grandes demais.

A praia de areia mole e pastosa, eu afundo e espero apodrecer. Minhas mãos não existem mais. São tocos. Minhas pernas, oh minhas pernas! Tentáculos violetas que se seguram nas laternas de papel da casa de ópio. Por quê isso não pára?

Estava boiando. Meus membros agora me obedeciam, um pouco descordenados. A água fria, meu corpo nu. Uma luz imensa e amarelada incomodava meus olhos. Era grande, vinda de um pedestal branco. Uma chama descomunal. Podia ser o inferno, podia ser o céu. O fogo é sagrado ou maldito.

Uma gota escorreu pelo pedestal. Uma gota que se solidificou rapidamente. Eis que percebi. A enorme flama era uma simples vela. E lá estavam os olhos, grandes demais. E eu me vi pequeno demais. Como sempre fui.

Tuesday, March 07, 2006

A Filha do Faraó


Depois de meses passando por aqueles corredores escuros, Myrna já conhecia cada pilastra e lajota fora de lugar. Desde que os sonhos começaram, há 5 meses, ela se via incontrolavelmente atraída para aquele depósito escuro do Museu de História Natural de Black Bridge. Era a última vez que ela passava ali. Essa certeza invadia sua mente a cada passo ofegante pelo caminho. A luz fraca e amarelada da lanterna em sua mão indicava o ponto final de sua vida. O túmulo do Faraó Nyarlathotep refletia o ouro velho de outras eras, onde tudo o que Myrna West, a fervorosa estudante de história, acreditava ser sonho, acabou revelando-se como seu próprio passado.
Durante milhares de anos seu pai, seu verdadeiro pai, a esperou em um lugar onde somente os deuses encostam seus pés. Ele a prometeu para o futuro, e agora vai reencontrá-la onde não há tempo. Basta dizer as palavras. São apenas sons ininteligíveis, mas que são capazes de abrir portas fantásticas ao mundo de deuses perdidos em grãos de areia.
Quando a luz azulada começou a formar um feixe em torno da tumba Myrna viu uma sombra que supostamente não deveria estar lá. Era Duke, o velho diretor do Museu. Ele dirigiu seus olhos arregalados para a moça:
- Vou acabar com sua vida, vagabunda!
Myrna segurou com força os manuscritos em suas mãos. Ela havia conseguido chegar ali entregando seu corpo para aquele velho sujo, noites e noites, para ter acesso aos materiais que precisava. Ela tentou matá-lo várias vezes, mas sempre fraquejava. Naquela noite ela havia envenenado a água no escritório dele. Duke descobriu.
- Sua puta! Usou seus artifícios para me enganar. Tirou tudo o que podia e ainda tenta me matar. Guardar seus segredos de mim! Mulherzinha doente. Essa palhaçada acaba aqui!
Talvez seu ódio o cegasse, pois ele não havia notado a luminescência azulada que surgia sob seus pés. Um zumbido começou a ressoar pela sala, e milhares escaravelhos azuis surgiram através das fendas do teto. Duke saltou em direção a Myrna e apontou sua arma para o túmulo. Segurou a boca da filha do Faraó e gritou com horror. O Túmulo havia se aberto, e de lá, uma névoa cercava o corpo de uma sombra. Sua pele era inumana, quase transparente, seus olhos eram de um branco luminoso. Magra, alta e careca, a estranha figura abriu os braços e em seu peito, a forma de um gigante pássaro surgia como tatuagem. Duke atirou, quatro vezes seguidas, mas não surtiu efeito algum. O zumbido ficava cada vez mais insuportável, e Myrna fechou os olhos instintivamente. Sentiu seu corpo ser solto no chão, e uma ventania a cercava. Logo, em questão de segundos, ela abriu os olhos, e à sua volta nada mais estava lá. Nem o velho, nem a figura etérea, nem os escaravelhos. As paredes e o teto haviam sumido. O túmulo jazia vazio e silencioso, em um infinito de escuridão. Myrna se aproximou. Entrou naquele que teria sido o último refúgio de seu pai, o grande Faraó capaz de enganar o tempo. De enganar os imortais e assim tornar-se um deles. E garantir que sua filha surgisse em uma era onde todos seus templos haviam virado pó ou demonstrações vazias em museus. Ela entendia. Ele fez por amor. Era a condição imposta. Agora ela iria para o lugar onde ele estava. Ela entrou, cruzou os braços sobre o peito. A tampa fechou-se por vontade própria. E Myrna acordou deitada na areia branca de um deserto sem fim.